¡Navidad para los crédulos!

Los que pensaron que pasaría el año y yo desaparecería definitivamente: se equivocaron, yo soy la piedra en el zapato de muchos de ustedes; el camino apenas empieza, llevamos como dos tabacos fumados en la pequeña caminata… no sé cuántos más nos faltan para llegar, pasar el Llano en Llamas y encontrar a Pedro Páramo.

Algunos pocos han sabido de mí en el último mes, mandé un par de cuentos, el primero recurrente, basura entre la basura, lugares comunes entre los lugares comunes, el segundo: ¡Oh! ¡El segundo! Quedé sin palabras: ¿tendré algo más para contar? La respuesta no la tengo yo, pero muchos amigos de mis letras brincarán y me dirán parafraseándome: “Madure HP: escriba.” Y yo recordaré a Baglietto y les contestaré: “Estoy tratando de crecer, pero no de sentar cabeza.”

Lo que tengo claro es que no sé si seguirán los buenos cuentos, los buenos augurios literarios que me acompañan últimamente son sólo eso, buenos augurios; nunca pensé que tuviera tan buenas críticas de un maestro como Benhur Sánchez, de pronto soy mucho mejor de lo que yo mismo creo, de pronto es verdad lo que me dice Zulita: “convénzase de una vez , carajo.” ¿Qué pensará mi cabalista preferida la Mona Cha? Los que escuchen radioactiva (como el Cartagena que se internacionalizó hasta el 10 de Mayo en Disney, según parece para representar la nueva versión de Chita) sabrán que la Mona Cha es la señora Gloria Díaz. Ah, pero ella es mi cabalista favorita, porque a mí me quieren así no la escuche. Me imagino que me hará un cruce interplanetario y escogerá el mejor día para lanzar mi novela que sale en el Marco de la Feria del Libro... Sí, señores y señoritas, los que la conocen sabrán que “Para que Dios no me abandone nunca más” tomará vida y cuerpo, que la Historia de los no amores del gordo Rubén trasegará por lugares que no podré perseguir. Pero así es la vida: Yo propongo y ellos se indisponen.

Ya entre tanta gente entre mis contactos creo que tengo vendidas unas 100, obvio los que ya no tienen equipo en HT, me odiarán más, alguno que esté sin novia por mi culpa, me odiará el doble (que ben(mal)dito vicio de no agradecer lo bueno que uno hace por ustedes), la que se haya sentido insultada en su inteligencia y en su honor (muy jodida, ya a todas les habían quitado el honor antes) me seguirá amando, pero fijo dirá que de mí no se acuerda: lo peores momentos de la vida nunca se olvidan, son como la Club Colombia: perfectos, pero requieren tiempo de maduración…

¿Para dónde era que iba? ¡Ah! Iba era para el lado donde se dice que si me quieren odiar aún más, deberían leerme. Así juntaría 200 copias vendidas, 100 firmadas a mis amigos y 100 más con sello de garantía: si no se ríe una sola vez se le garantiza la devolución de su dinero, acompañada y se le aconseja que vea a Andrés López, ese tipejo sí hace reír a cualquier imbécil, mi humor es algo más inteligente, reservado para gordos, negros, peruanos e intelectuales. Ahora fijo no falta el que dice que soy un racista de mierda: ¡QUE NO SOY RACISTA! El único racista que yo conozco es a mi amigo el negro Jose Luis Viaña.

Y ya que nombré a mi amigo Pleonasmo (Negro HP y racista, que joda tan berraca, erda), comenzaré con las menciones personales para que el señor redundancia no siga diciendo que yo parezco el presidente: que me conoce todo el mundo y yo no conozco a nadie… menos mal el presidente en esa época era mi humoroso amigo Samper... porque urriblista ni el teléfono.

Bita, volví a tener palabras para ti y la razón es sencilla, mi novela sale numerada y la única copia que pretendo regalar es la 0001 y esa es para ti, si te preguntas el porqué, es sencillo, si la escribí para ti, la primera copia (aparte de la de prueba de galeras que es la mía) tiene que ser para ti. Desearía verte acá el día del lanzamiento, por el momento no me queda más que desearte una Navidad Próspera y rodeada de gente que te quiera, yo sé que ha de ser mucha. Un beso y un abrazo a tu maleta trotamundos.

Doña Katy y don Salim, ustedes fueron los impulsores de que mi novela viera el mundo por sí sola, creo que nunca tendré más que agradecimiento para ustedes. Pero doña Katy tiene que dejar el mal genio y dejar de ser celosa, que vaina tan berraca y pues el gigoló de Salim: deje una, el gay ese que le cae sí se lo puede quedar, que Benhur le manda decir que le puede quitar de encima el otro.

Negra Inmunda, alias Ingrid, no crea que porque se va para Londres se va a escapar, ya estamos preparando la videoconferencia para el día del lanzamiento. Ojalá por allá en las extranjas coja la costumbre de volver a soplar el saxofón. Y yo no soy un intelectual, sólo trabajo duro para que los textos sean consecuentes y congruentes.

Zulita, eso de que la cerveza para mí en su bar sea más barata, me parece fantabuloso, ya no me puede decir que no voy, tanto que voy cuando no estás y te llevo clientes. Creo que para ti sólo tengo unas pocas palabras, te quiero mucho.

March... Espero que sigas escribiendo, al principio siempre se llueve sobre mojado, pero poco a poco irás encontrando el camino de las letras, siempre y cuando no desfallezcas. Qué te puedo decir mi amor, tú lo sabes todo sobre mí.

Carito... ¿Por qué Carito? No será más que seguirte apoyando, aunque nunca hubiera querido hacerlo, pero a lo hecho pecho… espero que mi avises cuando nazca el personajecito.

Andresito, que Hugo le manda decir que tiene mail pero que nadie le escribe, y yo nunca lo copie, que le reenvié esta vaina con una bicicleta y un letrero de “Desvío Ciclovía” Cuando sea rico y famoso podemos hacer negocio y le consigo una moto para que se vea más bonito en el uniforme amarillo y rojo.

Támara, te debo una desordenada y me debes una desordenada, fue rico verte tan linda como siempre, saber que la gente me guarda en algún lugar del corazón cuando ya parece que no. Espero que tu papá esté bien y que tú esté s mejor que el año pasado.

Huguin, ni para qué le digo algo si usted no lee esta vaina.

Gisella, ¿te acuerdas qué fue lo que te dije para que no te olvidaras nunca de mí? Pues recuérdalo siempre y cuando se me olvide, o sea ya, me dices que fue lo que te dije... espero que el proyecto siga por buen camino, que las decisiones siempre sean las correctas, me das mucho miedo, algo me dice que eres tan brillante como tu papá y eso es de temer.

Chame, que a usted ya lo condenó su hermano que como con 4 millones, muy loco pero se le agradecen...

Camilo Herrera, no manches, mucho taco, mucho taco y mucho burrito, se va a engordar a punta de picante y de cerveza: Madure, no sea HP.

Cesarín... si le digo algo se delata ya sabe en donde así que la economía siga bien y que no se le muera del susto ningún inversionista. El próximo recomendado es mi libro. No se puede quejar de lo que le recomiendo.

Hetor Elí, por ahí me dicen que el que quiere casa se casa en vez de tirar en un motel… o la idea era esa, acuérdese que la santiguada enfrente del cura es con la mano izquierda.

Leo, ya quité el mensaje que los manda a la mierda cuando me escriben, así que puede decirme que feliz navidad sin miedo, nadie le contesta, bueno, de pronto yo.

Roberto, está querida su mesera, tráigala de paseo, pero que no traiga el hijo. Y deje de incentivar las malas costumbres de esta sociedad.

Martín, ole, que en Caracol toca esperar por ahí hasta mitad de enero para ver qué nos consiguen… espero que el piloto sea lo que me espero, porque necesito ma´s millones mensuales.

Ole, Pacho, sea serio, trabaje, que esa renta de estudiante es muy berraca... y según veo TransMoya LTDA quebró.

Los otros ingenieros: ¿dónde están las fotos? ¿Alguno estaba sobrio? Alex pilas con la niña que lo vi bailando muy cerquita… ¿Bailando? Quién lo creyera.

Ole, Clau, ¿cuándo es la borrachera antes de que le llegue la fiscalía? Mire que por fin me llegaron las fotos con Jose Luis Díaz Granados, pero le cuento que ahora tengo unas con Fernando Soto Aparicio también, culpa de Benhur que me anda llevando a beber a todos lados, ya en mi casa dicen que es mala influencia y a Salim le prohibieron salir conmigo y esa ralea de escritores. Dios los junta y ellos se arrunchan.

Ole, Jairo Nieto (digo su nombre completo para que lo busquen en las librerías), a cuánto es que está regalando su novela, se la compro si me presenta a la de faldita verde, esa es la mujer que me merezco y yo soy el hombre que se merece. Dígale a Gloria y a Esteban que se me desaparecieron, les debería reenviar mi mail y que escriban esos degenerados.

Dianita C., Que bueno saber que sigues viva y que no me odias, pero eso de tu novio sí no me gustó, pero bueno, si me paras bolas unas 15 horas yo me doy por bien servido.

Andreita, que bueno saber que cuidas a George, pero esa platica se perdió, el tipo me conoció primero a mí y nunca dejará de ser un borracho, bueno, tú tampoco.

Juanito, ¿y qué? ¿Cómo están las paisistas, si se trajo unas para celebrar la noche buena? Eso sí, ninguna uribista, porque usted bien ganadero, bien derechista, quién sabe qué me trae.

Ole, Pipe, sigo guardando el secreto pero no he recibido las últimas noticias del insuceso. ¿Para cuándo son las polas? Santa Fe campeón, papá. Medellín 4 – Millos una chepa.

George, le voy a regalar una corbata porque usted ni con la prima es capaz de comprar algo que le combine, cuando uno es oficinista tiene que ser buen oficinista, y esa corbata no le hace juego con la pinta de mensajero. Es que uno no sólo tiene que ser si no aparentarlo. Debería vestirse como Aristizabal ya que no le parece un sicario de comuna.

Daniel, mi adorado y dilecto escritor, ya pronto lo veremos entre ese grupo que somos los publicados, pero escriba, escriba y no deje de escribir. Ya Juan prometió que pagaba la copia de mi novela para usted.

Amígdala, ¿ya averiguó como es la venta en Canadá? Si no cuando venga su papá le queda prohibido que le lleve más guaro.

Maria A, espero que no se me case en las USAS, y que vuelva sin novio y dispuesta a cumplir promesas, ¿oyó señorita? Nada se sacarme el cuerpo.

Margarita, qué era lo que le tenía que poner acá… que compre banda ancha de alguna vaina que eso a punta de teléfono es como si viviera en un pueblo llamado Cota.

Nati, su novio es un mal mirado y usted está muy bonita para él, ese día que nos encontramos me di cuenta que eras más linda de lo que yo había visto, sin tanto arregla te vez más linda.

Lorena, ¿y mi botella de aguardiente? Te la cambio por una visita... así sea de médico...

Luisita, espero que no te vayas detrás de tu hermano y que algún día cumpla años, pues llevamos viéndonos como 32 años.

Chela, no me olvido de ti... y eso que me cambió por un cualquiera, no para qué pero el tipo me cae bien.

L.A. bacano verlo más seguido, mire a ver cuándo cuadramos algo y no nos llega borracho, si no se emborracha con nosotros.

Obvio acá falta mucha gente por nombrar, muchos amigos como Rubén y Memo, mis hermanas, mis primas, mi papá, Riverita, un montón de gente que hace que todos los años sean lo mejor de la vida; mi amigo el Piro y su idea de entrevistarme en Medellín, el viejo Paniagua que desde ya está preocupado para que me saquen en El Tiempo... mucha gente que quiero y que me quiere, con gente que no me veo nunca o casi nunca, gente que he ido reencontrando con el paso de los días como a Andrés el historiador...

Bita dice que qué pereza que yo me escriba con los que me odian, si los hay no los conozco, no sé quienes son en mi correo, sé de dos o tres que tienen diferencias conmigo, pero nada insalvable. Este mensaje siempre es con la idea de recordarlos, de hacer una pequeña crónica de días y de vidas... que alguno se ría, que algún otro se acuerde de mí… Es una buena manera de desearles una Feliz Navidad y un Próspero Año Nuevo. Los sueños no se cumplen, uno trabaja por ellos, nunca tan inalcanzables, nunca tan alcanzables. Que la vida los atropelle y si mata unos cuatro o cinco no inviten al entierro que no me gusta el olor a muerto.

Si a alguno no le llega esto me avisa y lo incluyo en la lista, si alguno usa el MSN y no tiene el mío, pues es restrepo_francisco@hotmail.com… Si alguno está en mi lista por equivocación, pues ni modo, ya deben ser muchos a los que les pasa, agradezcan que no soy spamoso.

¡Feliz Navidad y Feliz Año!

Francisco José Restrepo Jr.

Miaron fuera del tiesto.

En versiones anteriores de mis mensajes navideños he tenido gran acogida con los insultos, parece que es verdad que les gusta sentirse insultados... pero esta vez no insultaré a nadie, ¿a quién se le ocurre que yo puedo insultar a alguien? No falta el inepto arrogante que me dice que yo soy un hijueputa porque le digo ignorante al ignorante, no falta el simio mental que piensa que yo soy un rechazado de la comunidad porque terminé de Game Master en un juego virtual de dudosa reputación y obvio no falta el analfabeta que se ofende porque yo digo cosas que sé y ese está pensando que yo ofendo por saber... ¿No será él quien ofende por no saber o se siente ofendido por no saber?

Ahora en vísperas de la publicación de mi opera prima creo que debo recordar a ciertos personajes olvidados y el que se quede excluido puede darse por bien servido, es poco trascendental, pero no saldrá en una página de un cuento mío siendo motivo de burla, y el que se vea incluido no crea que es que es trascendental, es que toca llenar hojas, de eso se trata este ejercicio.

Ah, vieja Carmen, se te extraña por acá en la tierra, no sé si seguirías feliz conmigo, pero yo seguiría feliz contigo, ya no me gano diplomas ni menciones, ya no soy el mismo, elegí cambiar y ser el del lado del centro, ni izquierda, ni derecha, ni producción ni comunismo... perdí algo en el camino.

Rosario, también se te extraña acá en la tierra, mi mamá es una vieja inmóvil, la cuidamos, ya ella no nos cuida, nos condenó a ella, así toque retribuirle muchas cosas creo que es un poco injusto, igual los escritos van y vuelven, lo funcional nunca ha sido otra cosa que disfuncional.

Cara de pollo, a ti te amo con toda mi alma, nunca habrá una sola mujer que se acerque a tus grandes ojos azules, ojalá que conserves por siempre la mirada de desconsuelo.

Pacanrraca, ya pronto se te extrañará acá en la tierra, pero mi cama tendrá un respiro, nunca podré retribuir todo el tiempo, seguro nunca.

Bíbata, sin palabras, ya sencillamente no tengo palabras, como decía un poeta poco recomendado por los círculos intelectuales: “¿qué más puedo agregar?”

Alda, era la negra, negra soledad de las islas y allí mujer de amor, te acogieron mis brazos: todo fue naufragio. Y no es que quiera robármele el crédito a Neftalí como Germán me los roba a mí.

Carito, nunca quise verte embarazada, seguro te amaba más que a todas, seguro te respetaba más que a todas: nunca lo dije, nunca lo supiste, nunca lo sabrás.

Huguín, viejo la metáfora de siempre será la angustia. La puta angustia, nosotros proponemos, ellos disponen, el problema es que nunca dispondrán lo que nosotros propusimos.

Andrés, mucha ciclovía, mucha ciclovía, jueputa, es perentoriamente necesario que deje de leer tanto comic y se ponga el disfraz: todavía roban y no sólo a usted que no le dieron ni bicicleta.

Chusmi, quién lo diría, la chusma se pasó a vivir a la 116 y tiene bar y me cobra por darle el dulce placer de beber conmigo, cuando sea famoso no puede pegar una foto mía para decir que yo estuve allá, ni que fuera la bodeguita y yo me creyera el viejo y el mar.

Marcelín, mucho, mucho, pero mucho sexo, qué pesar que no sea conmigo, seguiré pensando que el 99.999 % son unos incompetentes: aún no te he logrado ver feliz.

Maria Camila, resulta ridículo pensar que dijiste que yo te acosaba por el MSN cuando te hablé dos veces, esperaba más de esos huesos bellos, pero creo que gustar y estar loco por son sinónimos para ti, a mí me gustan brillantes, aunque ahora tienes cabida, busco una novia linda y bruta que se enamore de mí y crea que yo la amo a ella, puedes pasar la hoja de vida.

Mariaca, ¿dónde anda tu olor a pachulí? Aún mi almohada huele a ti muchas veces.

Luisa, estoy emputado contigo, cómo es que no me contestas el celular el único día que sabías que llamaría para algo importante, igual seguirás brillante y haremos más de una exposición juntos.

Luisa Margarita, no sé, pasa el tiempo y creo que te recordaré siempre, pero ya nada es posible, yo no soy ese que algún día fui, la puta vida y los libros acabaron con mi esperanza, ya pocas cosas me asombran, pero me emociono con sencillez, seguro queda algo del noble corazón.

Mache, creo que nunca me perdonarás ese cumpleaños donde no aparecí, decidiste partir por siempre, desgraciadamente no hay de otra, yo soy ese, no el que fui, antes de ser nosotros.

Lina, ¿Estados Unidos? Pasó el tiempo y nunca te cumplí aquello del trío, creo que ya no es el momento.

Negra inmunda, hasta que no la oiga resoplar el saxofón me abstendré de comentarios.

Socia, gracias por aparecer antes de que yo terminara escribiendo babosadas para un grupo de cristianos incompetentes.

Nat, nunca podré recompensar tanto amor, no te consumas en el consumismo gringo, fue mucho lo que vivimos para que lo dejes perder por una simple imposición, algún día te rescataré como Silverio quiere hacerlo con Juliana.

Juli, creo que aún no te has dado cuenta que el mundo no está lleno de barbies.

Natalia, te debo un café y una larga conversación, yo cumplo así me cueste la vida, te quiero mucho más de lo que creo hacerlo. Y ahora que estás sola mucho más de lo que tú esperarías.

Gina, todo fue culpa de Pompis y Pimpis, yo sólo era un niño.

Tatis, como me gustaría volverte a ver así fuera en sueños.

Paola, bueno, Paolas, una besaba muy rico, nunca me han besado tan bien, seguro pasará mucho tiempo sin que alguien lo haga igual, y la otra Paola, se fuste con el ñerito, creo que era su destino.

Señorita odontóloga, nos quedó algo inconcluso, yo nunca apareceré, qué desgracia.

Dianita Cruz, que pesar que hayas caído en la estratagema del paralítico, fueron pocas, pero dolieron, dolieron en el alma: Alda, Bíbata y tú.

Krubén, madure hombre, la música no es para usted, y luego el maestro soy yo.

Padrastro, marica, esa nena me botaba los perros y creo que yo tenía el pelo corto, ¿cómo se dejó comprar?

George, compadre, en el alma así seamos tan contrarios, nunca logrará en mí la madurez que cree que alcanzó para usted.

Negro, marica, su hija es una chimba pero usted es una gueva.

Paisa guevón, me quedó debiendo la nena que estaba tramada conmigo... pero se la perdono porque sabe sumar.

Lorena, realmente ya no sé que pensar. Así que me limito a esto pues no quiero que creas que te trato de insultar.

Ivonne, flaca creída.

Morfi, la ley de Morfi funcionó, eras para mí pero te quedaste con el otro.

Jiménez, usted es muy niño para odiarlo.

Catica, no llegaste nunca la última vez, espero no te pierdas con el grupito de Juan Camilo, son poetas fracasados, para escribir hace falta el alma.

Riverita, no sea tan guevón, yo me acuerdo de usted, no porque esté abajo es menos importante, recuerde que usted tituló a trementina y yo no soy Efraín Medina.

Juan, ah, Juanito, lo quiero mucho, pero sepa que también le falta mucho para ser más grande, usted es usted, no su familia.

Linita, el sexo cochino es en serio, nunca es mamando gallo, yo no me ando con rodeos, pero es decisión tuya, no mía.

Nia, creo que te perdiste en la rutina, tienes más potencial, el amor no lo es todo, más cuando no es amor.

Andreita, cuide a George, usted es una buena mujer, aunque para mis gustos sería mejor que lo dejaras huir.

Vieja loca, deje de ser tan tacaña, creo que aún es muy convencida de que el mundo está en los otros.

Cucho, gracias por nada y gracias por todo.

Mami, párese de esa puta silla, usted tiene la berraquera que siempre tuvo, mi tía no volverá porque usted siga ahí.

Emiro, me da risa que crea que fue mi culpa, pero así es la vida, no tengo nada que recriminarle, se veía venir.

Yoya, salga de ese cristianismo que la va a sumir en la ignorancia.

Andrés, su cristianismo es de los pocos que respeto, pero sigue equivocado, usted es carne antes que alma, amar es su misma ley divina.

En el Pepa crecí, los recuerdo, no a todos, pero sí a muchos, algo habrían de tener y espero que ahora tengan algo. Manolo, Mónica, Andrea, Liliana, Ana María, Juanita, Inesita, Adriana, Gina, Maria Fernanda... creo que ustedes son los cuentos antes de mis 6 años en el patio de mi casa.

En el CHACA me hice hombre: Arnold, Marciano, Sergio, primo, el otro primo, Felipe, Jairo, Bendito, Venegas, Gabriel, Montaña, Chulo, Omar, Dustano, Cubillos, Sotelo, Baquero, Lozada, Bernal, Mosquera, Artunduaga... sé que en algún lado dirán mi nombre así como yo el de ustedes.

Ricardo, Gustavo, Loco Macías, Maria Helena, Luis Hernán, Robert, Hilda, Alfonso... mi camino fue otro, desgraciadamente para todos menos para Ricardo y Luis Hernán: yo seguí la lucha.

Juepuerca, que manada de gente que me falta, que manada de personajes que no están y que deberían ser parte del compilado de historias, acá no hay ni un poco de lo que quisieron y no fueron. No creo que ninguno tenga los sueños de juventud tan intactos como los míos, yo sólo me mortifiqué un tiempo, pero salí de esto, moriré por mi ideales... son tantos y tan pocos, llevo las desgracias de sus vidas en cada una de mis historias. No tengo un peso, pero soy feliz a pesar de la puta angustia que me corroe, el mundo no es para mí, pero me lo tomé. El mundo era para ustedes y lo dejaron escapar.

www.colombiaburdelvirtual.com

En las cuestiones que involucran el ámbito sexual, son muy pocas las personas que como el conde de Valmont, tienen la delicadeza, de hacer públicas sus más profundas represiones. Eso de por sí no sería malo, si esto no engendrara en el fondo una profunda doble moral, que en la práctica sataniza y cohíbe al que hace de dominio público sus actividades sexuales.

Vemos como hacer parte de una revista pornográfica es algo que para Colombia resulta un escándalo o en su defecto como ser prostituta es el peor y más blasfemo e infame trabajo en el que se puede caer. ¿Pero qué ocurre ahora que Colombia se ha convertido en un burdel virtual de los más reconocidos de la red? Al gobierno no le interesa que el único trabajo donde las mujeres, travestis y homosexuales o hombres del común, puedan ganar más de un millón de pesos sea exponiendo sus sexos a usuarios ansiosos y urgidos de cariño alrededor del mundo. No al gobierno eso no le interesa puesto que entran cientos de miles de dólares, se lavan otros tantos con mayor facilidad y no existe un problema de salubridad pública… claro, tomemos en cuenta que la psiquiatría y la psicología muy pocas veces es tenida como una urgencia de la salud.

Yo no sé si los grandes economistas de este país no han podido entender que las grandes economías mundiales se respaldan con ventas de servicios especializados, con grandes producciones industriales o en su defecto con una explotación conciente y bien manejada de los recursos naturales. Parece que el no saber física ni matemáticas les impide conocer qué es la entropía y mucho más que es la teoría del caos o en su defecto el efecto mariposa y obvio sumarles que nunca han sabido que las ecuaciones controlables deben tender hacia un límite y converger para que no sean incontrolables. Pero estos pelmazos piensan que si faltan billetes se emiten controladamente y listo, además del viejo trueque de productos que en la práctica no deberían costar un peso, pero que se vuelven exagerados por un bonus track que le da alguna situación histórica o comercial.

Pero el sistema económico de la prostitución visual y virtual no es lo que me interesa, ¿a quién con dos dedos de frente le puede interesar que una ingeniera química trabaje de sttriper en una página cualquiera de internet si gana más de 3 millones de pesos? ¿A quién con dos dedos de frente le puede interesar que esa misma ingeniera química no consiga un trabajo mejor remunerado en la investigación o en la producción de un país? A nadie le puede interesar realmente, cuando el mejor mercado y la mejor mercancía es el hombre.

Pero vayamos al concepto de lo que se hace... claro, no es malo, qué tiene de malo mostrarle a enhiestos penes el más deshonesto onanismo. El culto a Príapo, siempre ha estado y estará. Pero miremos el tema cuando la niña que trabaja en un lugar así y luego lo hace desde su casa con un personaje en especial que le manda dinero en cantidades exorbitantes para que lo haga sólo frente a él, decide ir a otro país a encontrarse con el amable donante y acostarse con él por un apartamento. En ese momento ya no somos un país con grandes cantidades de placer idiotizante sino con sistemas sofisticado de compañía virtual para el que no puede decirle a su mujer que se masturbe y se deje dar por el ano, puesto que todo el que quiere realizar “perversiones” en la cama, nunca desea que sea su esposa la que le produzca ese placer, porque él no puede estar casado con una prostituta de tal calaña, pues a él no le gustan las mujeres de ese estilo... ¿perdón, si no le gustan para qué las busca?

El problema es que esa niña no se da cuenta en qué ha caído, no se da cuenta que ha cambiado su dignidad por dinero. Esas mujeres que trabajan ahí no se dan cuenta que venden sus cuerpos por dinero, sus madres que las apoyan no se dan cuenta que están produciendo en la vida ciudadanos que sólo miran la necesidad del dinero como la única y principal necesidad el humano.

No hay nada más por hacer, dicen algunos, no es hora de que dejemos de esperar que nos den que hacer y hagamos, no es hora de cambiar las pequeñas cosas por grandes cosas... consignados en un país de mierda donde la trampa y la astucia delincuente es la mejor recompensa para tener sexo y dinero fácil; donde el más reconocido y el que más prensa vende es Jota Mario porque dice en la franja familiar que rascarse el culo con una piña es bueno para las hemorroides.

Es hora de que cambiemos nuestros iconos por personas que valgan la pena, es hora de que muera la estupidez de este país que se especializa en vender entretenimiento para las mentes más débiles de la humanidad. No recreamos intelectuales sino drogadictos y onanistas vírgenes sin vida social.

La Puta Angustia.

Me decía Paracelso un día: “-Lo primero es mejorar la salud.- Para ello hay que respirar con la mayor frecuencia posible, honda y rítmica, llenando bien los pulmones, al aire libre o asomado a una ventana. Beber diariamente en pequeños sorbos, dos litros de agua, comer muchas frutas, masticar los alimentos del modo más perfecto posible, evitar el alcohol, el tabaco y las medicinas, a menos que estuvieras por alguna causa grave sometido a un tratamiento. Bañarte diariamente, es un habito que debes a tu propia dignidad.”
Le decía yo a los pocos días: Que angustia, viejo. ¡Para, Celso! Me puse a respirar todo lo posible, hondo y profundo, en una ventana y casi me caigo del quinto piso. Marica, respirar muy rápidamente y mucho produce hiperventilación, y eso es un grave problema más ahora que las bolsas del pan son derivados del petróleo. Hice lo del agua, y... ¡Qué angustia! ¡Para, Celso! Me entró la miadera más berraca y en mi casa somos 18 y sólo tenemos un baño, ¿tendrían que ver los fríjoles trasnochados del viernes que nos comimos ese lunes? Lo de masticar tampoco es que me haya funcionado, por andar tragando fruta con 72 chasquidos por segundo, me atoré, me atosigué y no alcancé a almorzar porque se me acabó la hora de descanso y a volver al trabajo. ¡Qué angustia! ¡Para, Celso.! El alcohol lo pude evitar al igual que el tabaco, pero, ¡qué angustia! ¡Para Celso! ¿No has sufrido nunca el síndrome de abstinencia que sólo se cura con medicinas? Pero como me puse a evitarlas... ¡Qué angustia, Celso, mejor Para! Lo de bañarme diariamente nunca pensé que fuera tan difícil: se fue el agua, y jueputa, el río queda en la mierda y además está lleno de mierda, si viera las ronchas tan malparidas que tengo por todo el cuerpo se daría cuenta que se le olvidó decir que con agua limpia. Pero no importa, Celso, esas se curan solas, esto no es un caso grave, y sigo fiel a sus consejos y evito las medicinas: ¡Qué Angustia, Celso!
Esta angustia tan berraca que cargo en la vida no es sólo culpa de Paracelso, ni mucho menos. No es una dosis existencialista de lo estoico que se dice que se debe formar el carácter, no es el paradigma ecléctico, no es Sartre ni Camus, no es culpa de Voland ni de Margarita, ni mucho menos de Jesús asesinando a Judas con una soga, después de haber condenado en la cruz a su doppelganger. No, no es nada de esto ni mucho menos, es culpa de la contemplación de Schopenhauer, no de Schopenhauer, como tal, sino de su puta contemplación. Y es que mi condena es la angustia, la angustia de la soledad libertaria.
Recordando viejas y nuevas conversaciones encontré en mí, más que el existencialismo que toda la vida promulgué, la puta angustia que se come mis entrañas. Y es que el mundo es más sencillo de lo que parece y los humanos se lo complican, son reduccionistas, se escudan en modelos económicos, en valores morales anacrónicos, en consejos de auto-superación, ven en Nietzche no un SuperYo, sino el yo consagrado al trabajo y a la sociedad como está...
Y es que la sociedad es una mentira, cada una de las cosas que se toma por cierta, no es más que la construcción de la experiencia de algún otro: el hombre se ha olvidado de ser hombre, primero busca ser ciudadano y agradar. Yo decidí que esto no se trata de agradar y cumplir leyes por que sí, lo lógico se cumple, el resto se manda a la basura, ver esto en la gente, tanto camino como un borrego en un mundo que no tiene un sentido definido me parece un asco, por eso mi angustia, mi angustia está en que el hombre no abra los ojos a su propia experiencia.

El desagrado cero en la escritura.

Hoy he recordado que Nietzsche escribió unas 10 maneras de la forma como se debe escribir, cuáles deberían ser las pautas para que un escritor se adentrara en el difícil arte de la escritura... Y recordé que Bukowski decía que qué hacían allí, que porqué no estaban en su casa escribiendo o, mejor dicho, rodando por la escalera.
Escribir es el arte más ingrato de todos los artes, no se los recomiendo... El músico conquista mujeres al lado de la guitarra con su imagen de bohemio enamorado de la vida; al pintor le pagan millones por un cuadro y las mujeres quieren desnudos; el cineasta en hora y media te muestra todo lo que ha trabajado en la vida y si quiere hacerte entender lo que es cine te lleva a ver otra película; el actor te sorprende con sus imitaciones o con sus grandes logros en la televisión, cine o hasta donde la medida de su fama le alcance y sus conquistas lo persiguen alegres de que las vean con él; el escritor ninguna de las anteriores. (Nótese que escribo en masculino porque me da la berraca gana, no excluyo a las mujeres, pero me parece tediosa la nueva tendencia de nombrar los dos sexos para sentir que no se discrimina al contrario, se desaira más cuando se muestra la diferencia)
Mi problema hoy es mostrar que no se ha de escribir. El poeta le regala poemas a la niña que le gusta; si le gusta él, se los agradece, sino lo llama intenso y cursi. Si se escribe un cuento te dicen que muy bien, pero como no eres famoso nadie te da la relevancia del caso. Nadie ya ve en el escritor naciente la grandeza, sino al contrario te llaman loco y desadaptado, sólo queda de consuelo el medio de la escritura y la infinita soledad. Pero qué diablos, yo soy consciente de mi terquedad, pues en medio de todo el escritor que llega a su fin último es quien tiene mayor reconocimiento cultural y somos reconocidos como los filósofos de las masas... así que yo seguiré en mi infame trabajo, si usted no tiene las tripas deje este oficio, dedíquese a la epístola con sus amantes y siga pensando que escribir es muy bacano, pero que usted lo hace sólo para usted.
Vil mentira, el verdadero escritor escribe para los demás, su introspección busca que sea universal y que lleve a una revelación, sino fuera así no tendría sentido, sería importante la historia y no la forma: la literatura es meramente forma. Y como forma nos lleva a formal, se deben cumplir ciertos parámetros básicos para enfrentar una historia. Tengan en cuenta que yo no soy poeta, así que si usted está buscando algo acá para hacer sus versos mejores, está en el lugar equivocado, acá hablamos de narrativa, simple y llana narrativa.
Vayamos a las necesidades de la historia. A las cosas que ha de tener en cuenta un novato que se enfrenta a un texto.
—El narrador no es dios y no tiene verdades absolutas, no maneja certezas, sólo es quien conoce la historia y la cuenta. Cuando se elige un narrador se debe saber hasta qué grado se va a involucrar en la historia y si va a ser parte de ella o no. Lo primero siempre va a ser saber quién cuenta, para qué lo cuenta y por qué lo cuenta... no tomemos esto como que siempre el narrador tiene que justificarse, pero sí debe estar justificado para el escritor. No debemos manejar narradores que no involucren al lector en su narrativa, pues ese tipo de narradores todopoderosos son los que acercan casi irremediablemente a los ladrillos pesados y quejumbrosos.
—Los personajes tienen que tener características que los justifiquen, que hagan sus acciones verosímiles... cada acción lleva a una reacción, no se deben manejar historias por llenar páginas que no justifiquen el accionar propio de cada personaje.
—Olvídese de moralizar, todo lo que intenta enseñar algo es malo, si se fija hasta las fábulas para niños tienen un desarrollo, no van buscando hacer reaccionar al lector sobre la vida, si enseñan algo es cosa del lector, el escritor sólo busca decir cosas, no enseñarlas, el que enseña pierde. La moraleja la da la trama, no se parte de una moraleja para encontrar una trama.
—Escriba 200 horas al día y cuando no lo haga: lea o piense en la historia, contemple la gente, contemple el mundo, mire lo minúsculo, la gente se distingue por las pequeñas cosas, no por las cosas que quieren demostrar algo. Analice.
—Revise y desconfié de lo escrito, pero tenga en cuenta que siempre hay un momento donde se puede mejorar, pero es mejor dejarlo como está. Sino se encuentra ese punto nunca se va a terminar nada.
—Maneje todas las teorías del leguaje, sepa por qué hace las cosas, el que no conoce no transgrede.
—Sea verosímil dentro de la historia, el papel aguanta todo, pero la historia no, cada historia tiene un límite de irracionalidad... nunca lo pase, al lector no se le puede engañar ni mentirle, eso hace textos que son contradictorios y fácilmente destruidos y criticados.
—No tenga miedo a decir cosas... muchos tienen miedo a decir cosas por presión social, la censura ya no existe o siempre hay una manera de evadirla... revise y verá que Voltaire hablaba en todos sus cuentos de cosas prohibidas.
—No intente dárselas de existencialista en sus escritos ni de elegido, se nota... Nadie lo ha elegido para nada. La literatura se construye con andamios, pero las bases de esos andamios no se deben ver. Recuerde que para escribir se debe primero burlarse de uno mismo.
—No tenga miedo a decir o criticar cosas que nadie entiende, siempre hay un lector ideal. Pero sepa que esas críticas deben quedar claras dentro del texto así para muchos lectores no tengan relevancia.
—No se llene de arandelas o metáforas, la literatura no se trata de rebuscar palabras, se trata de contar cosas; la belleza no tiene nada que ver con ser enredado.
—No le de mascadas las cosas al lector, tenga en cuenta que el lector no es estúpido, si le está escribiendo a su novia nada más, pues no escriba o no ose decir que es escritor.
—Recuerde que la última palabra de la sabiduría siempre la da el lector.

Introito decisivo.

Alguien me preguntó un día si yo tenía un Blog, le dije que no; aunque para una opinión, bastante salida de tono por cierto, meses antes había abierto este espacio. Ahora meses después de esa pregunta y haciéndole caso al personaje que me dijo que yo debería tener un blog para dar opiniones, porque mis ideas eran sensatas y que sería bueno que mucha gente las escuchara...
Hoy he reflexionado lleno de dudas acerca de la la validez de mis ideas y he hablado con X o Y gente al respecto de mi vehemencia en defender ciertos ideales... creo que mi mundo está lleno de dudas y de gratos recuerdos de infancia, de sueños buenos, de imagenes nuevas, de vida, pero también veo en mí algo de lo que me han tildado... pero lo veo en el mí que exteriorisa, no en el supremoyo que se interioriza... vamos a intentar cambiar esto con suficiente cabeza fría y con ideas claras, concretas y sin tanta arrogancia.
Es muy tarde, pero mi cabeza entró en un trance de creación y creo que duraré muchas horas despierto buscando que es lo que está perdido, que es lo que necesito.
Pretendo ser escritor, lo más importante es que escribo y eso hace que algún día lo pueda lograr. Ya me decía una amiga que yo soy muy talentoso, pero que aún no creo en mí, que no creo que lo pueda lograr y por eso divago entre el bien y el mal... Ya me decía otro amigo que yo ya no era el malo de la película, sino el reflejo de algo extraño, algo incomprensible y que tenía que cambiar ciertas actitudes...
Bien, he decidido cambiar las cosas que ellos dicen, creer en mí y dejar de hablar tanto y comenzar a actuar. Si este mundo está mal no es mi culpa, pero sé que tengo cosas para contribuir, así que desde hoy veran más activo a este personaje que a ratos se pierde en la contemplación y olvida que al mundo funcional toca darle un poco de espacio para lograr que lo no convencional tenga el lugar suficiente un día que ya vendra.
Así que usaré este Blog para decir cualquier cantidad de desfachateces, me mezclaré con ideas locas y sin sentido aparente alguno, pero que en el fondo tienen algo de súplica, un grito que se ahoga pidiendo que se vuelva al nido...
No esperen buenos tratos, ni malos tratos, no todo lo que digo puede ser usado en mi contra, ataco más que con verdades que con cosas hirientes, pero piensen que siempre si algo hiere es porque lleva una dosis de realidad, no se despeluquen: si Voland es el diablo es porque así lo ha querido Dios...
Sólo quería añadir unos pocos comentarios sobre mí, luego comenzaré a hablar de diversos temas y ya tendran tiempo de saber quien soy cuando escribo y tengo ideas, pero desgraciadamente no van a poder descubrir en mí ese ser que sufre las buenas noticias de la soledad perpetua.